Ilha da Vera Luz

Arco-Íris do Homem Novo

2010-04-21T14:46:00.000+01:00

"Então o nosso consciente é [uma ilha] que emerge do inconsciente, isto é, de um mar desconhecido, que está para além de nossa consciência (...).

Na sua estrutura a personalidade humana poderia ser comparada ao espectro solar. A parte inferior invisível, a do infravermelho, corresponde ao subconsciente, que está fora da percepção da consciência, como o infravermelho está fora da percepção do olho. Esta é a zona dos instintos, fruto das lições aprendidas no passado, como dos automatismos adquiridos pela longa repetição e que por isso não precisam do controle da consciência para realizar o funcionamento, que se tornou mecânico, do organismo físico. A parte superior, igualmente invisível, a do ultravioleta, corresponde ao superconsciente, e este também está fora da consciência, como o ultravioleta está fora da percepção do olho. Esta é a zona das qualidades superiores ainda a conquistar no futuro, a zona das antecipações evolutivas onde excepcionalmente se realizam as superiores funções psíquicas e espirituais da intuição do gênio, às quais está confiada a descoberta de verdades cada vez mais vastas e profundas, mais próximas do absoluto.
Ora, a consciência normal está situada entre esses dois extremos, que existem fora dela, um debaixo e outro acima, mas para ela invisíveis, para além dos limites do seu conhecimento. E como acontece com o espectro visível, que está situado entre o infravermelho debaixo e o ultravioleta em cima. Em ambos os casos só quando o ritmo vibratório, seja da luz como da consciência, fica dentro do limite de um dado comprimento de onda, é que aparece o que chamamos de luz ou de consciência.

Assim a dimensão do consciente domina a do subconsciente, a do superconsciente a do consciente. Assim, a razão domina o instinto, a intuição domina a razão."

Pietro Ubaldi, Princípios de Uma Nova Ética

no final não há fim

2010-04-11T23:41:00.004+01:00

nem toda a espampanância do mundo
me convencerá a ser ausente
ou a estar contente
com aquilo que se evapora e não tem consistência
a beleza é no sem fundo
a percuciência do impossível
nos tímpanos da alma alada
que trazemos enjaulada em nós
o amor é ter a porta aberta
e não saber onde fica o lado de dentro
só resta o vento e a imensidade
o que fica depois da vindima
é a continuação do que não foi colhido

Hoje apetece-me ouvir...

2010-04-11T23:39:00.001+01:00

Do Carvão ao Diamante II

2010-03-09T09:50:00.002Z

"Somos todos pobres. Somos todos pobres porque não podemos amar. Isto é uma realidade - se amarmos mais pessoas, somos mais capazes de amar seja quem for. Se só amarmos uma pessoa, afinal de contas, nem sequer seremos capazes de a amar, pois a nossa capacidade de amar ficará tão reduzida, que mirrará. É como se disséssemos a uma árvore para cortar todas as raízes menos uma.

A verdadeira ênfase deve ser colocada no acto de dar amor, e não no de obter amor.
(...) devemos ensinar à criança mais amor do que matemática, geografia ou história. Ela tem de ser educada para o amor (...). O amor será o apogeu da sua vida. Se perder o amor apesar de ganhar tudo o resto, não passará de um ser vazio, sem conteúdo. É assim que surge a ansiedade."
Osho, Idem

Do Carvão ao Diamante

2010-03-08T17:48:00.003Z

"Quando uma criança sai da barriga da mãe, encontra-se num estado de grande sofrimento; é como uma árvore que tivesse sido arrancada do solo. Todo o seu ser anseia por voltar a unir-se à terra; a sua ligação à terra era a sua vida, a sua vitalidade, o seu alimento. Ela foi arrancada e anseia por regressar, pois foi privada do seu contacto. (...) É a esse anseio que chamamos sede de amor.

(...) as pessoas não são religiosas porque não compreenderam o sexo até ao momento.
(...) o relacionamento entre marido e esposa é uma viagem, um processo; não é um destino, a finalidade em si. O destino apenas surgirá quando a mulher passar a ser mãe e o homem tornar a ser filho."
Osho, O Livro do Sexo

(i)mu(n)do

2010-02-06T11:34:00.001Z

Pouco dura

casca de árvore

largada aos elementos

úbere de antigos prantos

a pele revestida por dentro

do musgo do esquecimento

o estranhamento de mim

os dias são o resultado

duma combinatória sem nexo

a arte da atenção

o apego esventrado exposto ao sol

caracol com os cornichos ao sol

a infância toda precipitada das nuvens cinzentas

e o fim ali à mão de semear

tudo acaba na inversão das polaridades do espanto

não tem princípio o que de si nada espera

a vida é uma quimera de retalhos de momentos dissemelhantes

vai para Lisboa a carochinha rutilante num dia antiquíssimo de Primavera

E leva consigo todos os livros da estante impossível de ser eterno

voltará no Inverno para me segregar uma nova meninice

no secreto da esperança

os sapatos velhos que já não uso povoam caixas empoeiradas

de sonhos de ir além

todas as praias me rasgam no coração a miragem triste

de haver duas margens no amor e no engano que há em ser gente

e ser ninguém

o sopro que me anima é um arroubo cigano que me torna presente

a impossibilidade de ser mais que tudo o que não sou

____

O Espiritismo, de Allan Kardec, é o Cristianismo tornado lógico, a fé legitimada pela razão

2010-02-05T13:50:00.002Z

"A alma dorme na pedra, sonha no vegetal, agita-se no animal e acorda no homem."
Místico Árabe

Vasco da Gama

2010-01-18T12:05:00.003Z

Somos nós que fazemos o destino.
Chegar à Índia ou não
É um íntimo desígnio da vontade.
(...)

O que é preciso, pois, é triunfar.
Nunca meia viagem consentida!
Nunca meia medida
Do vinho que nos há-de embriagar!

Miguel Torga

alienação

2010-01-10T02:00:00.002Z

para onde vou

nenhuma estrada tem um começo

não há uma chegada num local determinado

mesmo que exista uma praça

com uma torre com um relógio

que torne o tempo presente e bem arrumado

em vidas urbanas que já se encontrem

no seu destino

mesmo aí estarei sempre atrasado

em relação à eterna demanda em que me alucino

Quero

2010-01-06T18:39:00.002Z

2010-01-05T20:19:00.000Z

Ascende ao profundo

a epiderme do mundo

a ilusão da distância

a música o silêncio

na morte a culminância

a ferida de tudo ao rubro

transfiguração

de mãos dadas antes de ter

se nada se agarra nada se perde

sonhar é o avesso de ter que viver

nada se tem nada extravasa a promessa

de nos vermos soltos de querer

não ter pátria outra que a Perdição

a vida revolta de dentro feita canção

a seiva a voz sempre recém-nascida

não pode ser colhida

nectarina pura e bela

bebida na fonte

com a frescura de não ter sido

no Longe a festa não é um fim

o beijo em visão

a esperança em agonia

resumo de toda a presença

na percuciência da luz

instantes de esquecimento

sem espaço ou tempo ou demora

o impossível a ser agora

impreterível e abrupto

volta

2009-12-26T08:48:00.000Z

além de simplesmente

você é um abismo

deflorado, quando mente

eu amo e cismo

buracos negros brancas nuvens em Dezembro

eu bebo e crismo

o amor sem nome.

mundividência

2009-12-08T20:34:00.001Z

O começo do mundo é agora
sem determinismo ou obrigação
jogo de espelhos em paralaxe
há um aqui em cada lugar
o centro não existe
todos os pontos de vista são centrais
e todas as visões são periféricas

Voto

2009-11-30T22:02:00.000Z

Que não morram as letras

Desta carta. Sozinha

Nem a loucura fique.

Poemas africanos

Em cantos e batuques

Ressoem na brilhante

Estrela dos nossos beijos,

Constituintes flores.

Que não saibam o nome

Dos extintos amores.

sem remissão

2009-11-30T10:51:00.002Z

o resto do que aprendi não serve
é um espaço entre caixas largadas
uma concavidade de ter dormido
depois de ter feito o possível
a espera esboroa-se se tocada
o canto é inútil na conjugação do tédio
não tem remédio o que existe
já não pode ser diferente do acontecido
soltar a imaginação é impossível
porque sem forma a memória tudo envolve
um circo de pulgas
com um espectador sem paciência
para esperar pelo fim do espectáculo
e depois o que vem
é uma repetição do que não houve

dança noturna II

2009-11-29T20:14:00.000Z

Ponte 25

2009-11-25T03:24:00.000Z

Mundança

2009-11-15T15:41:00.003Z

"a Poesia nasceu da Dança"
Teixeira de Pascoaes

A vida é a "dança que canta ao dançar" - Dora Ferreira da Silva, não o canto que dança ao cantar. Para que haja o som (a voz) é preciso, primeiro, o silêncio (o corpo).

Não fica nada

2009-11-07T22:21:00.002Z

Instauração do Reino de Copas

Elevação do Rei Coração

numa tarde, amanhecia

2009-11-07T12:44:00.001Z

Às vezes a realidade é um cenário

Vibra com as emanações do íntimo

Até as pedras assumem um semblante

Cheio de sentimento e contrário

À ideia que formamos de que as pedras

Estão petrificadas para sempre

O amor transfigura tudo

Talvez por não ser mais que o nosso estado primitivo

Nada surge separado

É umbilical a distância que une todas as coisas

É abissal a treva de termos nascido

O encontro nada mais é do que abrirmos os olhos

E vermos que sempre estivemos no terreiro da infância

Sempre fomos em unidade e afastamento

Porque o universo está em expansão

Mesmo do lado de dentro

Mesmo que nos consideremos pequenos

Na ínfima majestade que o infinito em nós assume

Por isso uma a vida alada se resume

A pouco mais que um momento de contemplação

Lume breve sopro sem de onde

Festiva excedência

Lisboa, Cidade-Luz II

2009-11-05T10:10:00.005Z

Mas não te inventam de novo
Manuela de Freitas/José Mário Branco

É preciso inventar de novo o amor
Vinicius de Moraes

Lisboa, Cidade-Luz

2009-11-01T19:33:00.004Z

Já te chamaram rainha
Cidade-mãe da tristeza
Já te chamaram velhinha
Menina e moça, princesa
...
Querem saber onde vais
Não querem saber quem és
...
Ai Lisboa, se soubesses
Encontrar quem te encontrasse
...
Disfarçaram-te as raízes
Com roupagem de outras gentes
Vão ouvindo o que tu dizes
P'ra esquecerem o que sentes

Engrandecem-te o passado
Fazem trovas ao teu povo
Vão repetindo o teu fado
Mas não te inventam de novo
Manuela de Freitas/José Mário Branco

Não te vêem, Luz do nosso olhar!

ver é sentir

2009-10-23T22:30:00.000+01:00

Ver é sentir, não é pensar

2009-10-20T07:32:00.005+01:00

O que se vê é o que se sente originalmente, não o que se pensa (de modo reflexo).

Por outro lado, sentir é ver: é ser.

Canción con Todos

2009-10-05T18:34:00.008+01:00

Gracias a la Vida que me ha dado tanto
me ha dado la risa y me ha dado el llanto,
asi yo distingo dicha de quebranto
los dos materiales que forman mi canto
y el canto de ustedes que es el mismo canto
y el canto de todos que es mi propio canto

As palavras são transparentes

2009-10-04T09:36:00.007+01:00

Nada nos separa

"Tenho ido mais na direção de me tornar transparente a meus próprios olhos para que o mundo, sem minha sombra, brilhe; avançando mais, pergunto-me se amar não é isso mesmo"
Agostinho da Silva

galos, noites e quintais

2009-10-03T11:39:00.001+01:00

Quando eu não tinha o olhar lacrimoso,
que hoje eu trago e tenho;
Quando adoçava meu pranto e meu sono,
no bagaço de cana do engenho;
Quando eu ganhava esse mundo de meu Deus,
fazendo eu mesmo o meu caminho,
por entre as fileiras do milho verde
que ondeia, com saudade do verde marinho:

Eu era alegre como um rio,
um bicho, um bando de pardais;
Como um galo, quando havia...
quando havia galos, noites e quintais.
Mas veio o tempo negro e, à força, fez comigo
o mal que a força sempre faz.
Não sou feliz, mas não sou mudo:
hoje eu canto muito mais

(Belchior, cantor brasileiro. Letra e vídeo disponíveis em LETRAS)

Almocreve e Saias Raianas

2009-09-29T01:22:00.002+01:00

Memórias de Um Beijo

2009-09-28T20:54:00.001+01:00

Queria viver tudo numa noite
sem perder a procurar

2009-09-19T00:08:00.001+01:00

2009-09-19T00:03:00.001+01:00

2009-09-18T23:52:00.000+01:00

O som está[s] preso dentro da luz

2009-09-18T17:15:00.016+01:00

Carlos Nejar

"Para cantar-Te sem mentira,
(...) Já sei que basta ir mais ao fundo:
Ver tudo mais por dentro do que vira."
José Régio

Ouvir é ver por dentro

Soantes

2009-09-17T00:29:00.002+01:00

Terra Enreizada

2009-09-15T22:30:00.016+01:00

A Árvore enraíza a Terra no Céu.

"O céu é o interior da terra."
António Cândido Franco

sem título

2009-09-13T22:34:00.002+01:00

Sob o sol da liberdade ainda sou criança

2009-09-12T23:36:00.040+01:00

Somos notas soltas
O povo vai aprender a falar

Viver é ser livre
da Palavra, não do Silêncio,
da Terra, não do Céu:
a Palavra está presa ao Silêncio,
tal como a Terra ao Céu.

"(...) num país de pinhais sem chão na palavra."
Fernando Pessoa

O Sol na mão

2009-09-09T00:37:00.011+01:00

Não amar nos outros senão a liberdade
Agostinho da Silva

... a liberdade de ser o Solnado,
não soldado

Da unidade vai nascer
A nova idade...
a Hora é essa

The sun:son in the hand:end
O princípio no fim, o filho na mãe

Mariposa (NASA)

um beijo de luz!

2009-09-07T00:39:00.001+01:00

Não sei o que nas nuvens cavalga além do tempo

O vento que se entranha nos estar a vê-las

Acesas assim navios de velas rasgadas de luz

Não se estranha antes se contempla

Com o coração cheio dos sons de água a correr

O espectáculo que sem acontecer acontece

Em cada dia que entardece

saudação

2009-09-04T14:53:00.002+01:00

O visível é o invisível que adormece

2009-09-02T16:08:00.018+01:00

Carlos Nejar

O corpo é o sonho da voz
A voz o sono do corpo

Se somos nós a morte, porque não sermos vencidos pela vida?

da pesca, sem linha

2009-08-30T02:43:00.005+01:00

Fui pescar a malta à pesca e...
não sei por onde comece, se pelo tempo e clima em si, ventoso, como de costume por estas paragens, se por qualquer outra coisa que vier à rede, já que agora aqui me sentei.
Toda a malta alinhada no pontão de pedra, que ladeia a foz, até muito próximo da sarronca, onde se encontra um pequeno farolito que sinaliza a entrada do estuário até ao porto de abrigo, onde guardam os pescadores cofres, redes e outras artes de pesca. As motas de água rasgam episodicamente o inexistente silêncio com o brunhido engasgalhado dos jactos propulsores, ofuscando por momentos o ritmado balancear das águas, que entram com a subida da maré e visivelmente perturbam a necessária concentração que se anuncia solitária e íntima do mais silente em cada um. Pescadores, visionários, espectadores, passageiros, todos se voltam para a fonte ruidosa e, de diferentes maneiras, cada qual acaba por reagir à intempérie: - Ó seu animal! Vai pastar para outro lado! – e eu, desato a rir. - Não vê que eles vêm até aqui só porque têm plateia… olhó casalinho! – canta outro prestíssimo alegrete. A serenidade é uma interrupção, oscilando aqui e ali por momentos ora reflectivos e contempladores, ora céleres e esporádicos… e a aparente tranquilidade do local queda-se, de súbito, num frenesim típico similar à reacção de uma picada do peixe. Uns baixam as canas à pressa tentando por vezes em vão evitar que a linha seja arrastada pelas embarcações e outros, esquecidos de orientar o material, já que pescam à bóia, continuam a entreter-se a vaiar as cada vez mais estranhas formas de lazer que vão surgindo, e que a época proporciona. A fotografia tirada da plateia contempla todas as imagens sucessivas oriundas de multi-disparos sequenciais de ímpares instantes, que, sequenciados, se assemelham particularmente à ideia a que a minha percepção constata como sendo uma possível realidade, ou fragmento episódico - talvez o mais correcto - um estádio alegórico que o acto contemplativo designa e reafirma (absurdo, grande parêntesis). E… acabo por tirar mais uns contactos neste dia, como mais tarde irei ver. Pescam com camarão, vivo ou cozido e, até ver, ninguém com teagem. A foz do rio separa-se do oceano por um istmo de areias móveis na zona próxima ao refluxo das marés e, composta por dunas secundárias, ao longo da imensidão deste braço, cobertas pela vegetação típica dos ambientes mediterrânicos semidesérticos que evoluem a pinheirais, marcam-se na transição para as áreas de bosque ou outras áreas cobertas. Estuário adentro é este o panorama. Para oeste, a mesma extensão de areia compõe uma larga praia desabrigada, todos os dias como hoje, fustigada por ventos dominantes e banhada pela corrente marítima concordante. Tiro da sacola que tresanda a peixe a máquina das fotografias e começo por rever… as últimas da… Batalha da Ponte Ferreira, levada à cena ontem à noite... em Campo... e o sol, a pique! - portanto, escusado será dizer que foi uma rápida revisão, o suficiente para saber que podia tirar, exactamente mais noventa e três contactos para perfazer quinhentos megas em cartão. Mais que suficiente! Umas imagens de lançamentos, um ou dois filmes de curta duração, uma sequência de contactos panorâmicos da vila à esquerda, até ao mar, e à minha mão direita, pouco ou mais nada. Aproveito para cinzelar no caderno que já lá vai uma hora, desde que o vento me despenteia. Viagens por decisões pelo meio, obrigam a que nos desviemos de um terno quente nada, por raros e breves instantes, segundos ou breves minutos, em que o que somos por esse tempo passa sem que se dê realmente por isso… não sei. Entretanto um dos pescadores resolve-se e decide rapidamente levantar chumbo. De fora que me digo, serenamente imbuído no estar-se em observação, depressa me apercebo, por palpite, que não será assim tão fácil resumir o acto… há um problema; estão todos coladinhos uns aos outros, e qualquer repente ou descuido pode ser mortal para a concentração de quem está ao lado com a sua caninha na mão. Um descuido, e adeus calma, se se engalharem os fios de quatro ou cinco canas a pescar para a mesma zona de corrente, que agora, facilmente arrasta consigo cinquenta gramitas de chumbo. A corrente encarrega-se de deslocar tudo, quer seja chumbo, fios, canas e olhares, bem como por vezes arsenais, em direcção do mar, enleando e misturando por vezes toda esta parafernália de matérias, é o que ocorre. A ver, levantou-se muito lentamente… para não tropeçar em ninguém e muito menos tropeçar em si mesmo; nem nas pedras soltas, alteadas em pontão. Até agora, como se vê, nada rápido de ser vitoriosamente executado até a um próximo silêncio descrito. Identificou claramente a sua posição face aos demais libertando-se de si ao redor de tudo o que se não se assemelhava liberto. Posição da linha, posição da cana, correcta postura corporal e uma grande inspiração… profunda, sonora pelo olhar (sentiu-se, senti) – a idade deste amigo era evidente e nada nessa idade se faz à pressa, nem tão-pouco deverá nesta ser feito, mas adiante… – constituíram o momento poético passível de o ser ou por outrem descrito como início da recolha das artes. Ergueu-se, tombando o tronco ligeiramente para trás, num movimento que faz com que o peso corporal, associado à resistência do fio na cana, eleve do fundo a chumbada e anzol de uma só vez, prevenindo a sua perca, bem como por vezes, largos metros de fio, acaso tenha de ser intencionalmente quebrado ou cortado. Com o fio da cana já passado por debaixo dos restantes emoldurados, sem que alguém pedisse, descruzaram os aparatos, e ele, continuou a bobinar contínua a linha que agora se aproximava de si, trazendo muito provavelmente nada. Recolheu-a na totalidade e voltou a iscar camarão, na secreta esperança de ser brindado por uma captura. Sorri, sorrimos aliás… enquanto puxava, dava ideia de balbuciar frases gastas de pescado, historietas de bailas e robalos, historietas essas que levaram a que se contagiassem todos os ânimos já resplandecentes. Iscou de seguida, e o que disse foi tão familiar e certeiro que o fotógrafo das suas fotografias, os pescadores de vara larga e os transeuntes passageiros se desengataram todos finalmente desse anzol a que chamamos expectativa da diversão afectuosa na amizade… Risota total! Pergunto por sargos, responde-me com douradas; pergunto se ao corrico leva a bom porto e não tenho hipótese - aí a amostra da minha alegre ignorância - ou talvez seja uma tentativa de ser alimentado o esparso diálogo até então ali recriado, e por mais não me contive, risada em frente…: - Ó amigo!? Com esta rapaziada toda à volta, a esta hora? Nãa… ao fim da tarde, ali à sarronca… aí sim, pelo menos não há perigo de ficar engalhado nas artes individuais! Está a ver, não está?... É mais calmo, é mais solitário, e sobretudo não ‘aparece’ espectadores… Está não está? - Estou estou, então não estou! … - e sorri, porque tal já tinha para mais tarde te contar.

Ao Mário, ele sabe quem é.

Abraço deste lado da ilha!

As palavras são mãos que aprenderam a ver

2009-08-26T13:48:00.016+01:00

Carlos Nejar

Helen Keller e Anne Sullivan

Cuidado, tuas palavras me tocam.
Cuidado como me tocas.

(A
Verdade
é
trans
parente)

um outro ocaso

2009-08-24T17:26:00.002+01:00

ao Paulo, com um abraço.

doação

2009-08-22T14:06:00.002+01:00

de coração a coração
a corrente da luz que alucina
juntura dos perdidos na roda livre da completude
o mundo não tem muros que prendam
para dentro não há limites para a fuga
de mãos dadas na nudez do sem começo
banhemo-nos no fogo azul do princípio
principesca comunhão da descomunal entrega
asas para quê se o voo é do coração
eleva-se quem mergulha ao fundo de si
na soltura na abertura ao infinito
eleva-se e cai no abismo da luz mais pura
o amor
a doação verdadeira

Nós

2009-08-21T13:34:00.002+01:00

Andamos assim, com os silêncios trocados,
no passeio dos rom sobre a terra,
nos recitais externos dos recintos ficamos de lento suspirar,
cesto vazio e coração de mundo a respirar.
Nós, os desbordados da brancura.
Nós, os herdeiros do conde do egípcio menor ,
os irmãos da tardinha que não chega,
cor nómada da lua que nunca mais cantou.

http://daterraverde.blogspot.com/

As Forças da Natureza

2009-08-19T07:14:00.002+01:00

acalmia

2009-08-12T11:41:00.001+01:00

Inquietação

Alba do começo

Meço o fundo dos dias

Para lhes sondar o abismo galopante

O exorcismo da amargura

Camadas de sal de mar e lume

Sobre as feridas nunca abertas

Pelo gume do esquecimento

Estátua de vento

O desejo de ficar é uma tentação fátua

Despenha-se na inocência dos augúrios

Assim que o sol nasce

Para recolher da noite a pérola secreta

Da continuação

Alma Natura

2009-08-09T17:58:00.004+01:00

Meu naturismo é de alma,
minhas naus-palavras não me cobrem
mais: me descobrem,

nua.

Só vê a Ilha da Vera Luz aquele que vê o invisível: só o invisível é Real, imortal

2009-08-04T20:58:00.013+01:00

O sonho é ver as formas invisíveis
Fernando Pessoa, Mensagem

3 "sabores" - o desabrochar da frátria

2009-07-24T12:19:00.005+01:00

____

ardente de sóis de sempre de inquietação ardente
o meu ser ardente traça-se no espaço corola ardente
semente de girassol ardente jogada ao acaso
pela força ardente de não ter que ser
alada sede vespertina
consumada agonia do horizonte
circum-navegação do oceano de ser mais
vela de espanto largada ao vento
perdição que se consuma a cada instante
ardente paixão de ser errante
todos os versos são derradeiros
todos os poemas são verdadeiros
sem razão sem impostura
na implosão da continuação
a verificação do sem nome

Acima de tudo, Servir (em nome do Amor)

2009-07-24T00:09:00.012+01:00

E quando isto acontecer, quando permitirmos o sino da liberdade soar, quando o deixarmos soar em toda a moradia e todo o vilarejo, em todos os estados e em todas as cidades, poderemos acelerar aquele dia quando todas as crianças de Deus, homens pretos e homens brancos, judeus e gentios, protestantes e católicos, poderão unir as mãos e cantar nas palavras do velho espiritual negro:

"Livre afinal, livre afinal.
Agradeço ao Deus todo-poderoso, nós somos livres afinal."

Martin Luther King

consolação

2009-07-20T11:46:00.000+01:00

Para quê chorar

O que passa

No centro da graça

Não há desgraça

Não há derrota

Para quê perder

Da razão o sentido

Da alegria a sem razão

Os temporais não passam

Se não nos arrastarem com o vento

Se não nos precipitarmos na chuva

No centro da praça

De lugar nenhum

Não há graça

Não há vitória

Nem vergonha nem glória

Só o paraíso sem ser sonhado

Só o sorriso desfraldado

Daqui para a lua

No meio da rua

Tudo se confunde

Tudo se descompassa

No centro da graça

No impossível da praça

Na razão deitada ao chão

Passa o que passa

No amplo do coração

Expulso do mundo

Coroação do amor

Roda da fortuna

Perdição do mais fundo

Sabiá

2009-07-17T15:19:00.003+01:00

Vou voltar
Sei que ainda vou voltar
Para o meu lugar
Foi lá e é ainda lá
Que eu hei-de ouvir cantar uma sabiá,
Cantar uma sabiá
Vou voltar
Sei que ainda vou voltar
Vou deitar à sombra de uma palmeira
que já não há
Colher a flor que já não dá
E algum amor talvez possa espantar
As noites que eu não queria
E anunciar o dia
Vou voltar
Sei que ainda vou voltar
Não vai ser em vão
Que fiz tantos planos de me entregar
Como fiz enganos de me encontrar
Como fiz estradas de me perder
Fiz de tudo e nada de te esquecer.

Tom Jobim e Chico Buarque

Rumo ao azul

2009-07-15T17:25:00.002+01:00

Copacabana

2009-07-14T16:50:00.003+01:00

Copacabana, Casa do Amor

«Há duas hipóteses etimológicas para o nome Copacabana. A primeira alega que o termo vem da língua quechua e significa lugar luminoso ou praia azul. Outras fontes apontam o termo como originário da língua aimará e significaria vista do lago (kota kahuana). Na Bolívia, Copacabana é o nome dado a uma cidade situada às margens do Lago Titicaca, fundada sobre um antigo local de culto inca homônimo. Segundo a lenda, Nossa Senhora teria aparecido no local para um jovem pescador, que em sua homenagem esculpiu a imagem da santa que ficou conhecida como Nossa Senhora de Copacabana: a Virgem vestida de dourado pousada sobre uma meia-lua.»

cristo quijote

2009-07-12T13:32:00.001+01:00

Jesus is (just) Love

2009-07-12T10:45:00.002+01:00

Salvador Dalí, Cristo de São João da Cruz (1951)

Sol-Pôr na Fonte Longa

2009-07-10T18:24:00.000+01:00

Frátria II

2009-07-09T16:18:00.000+01:00

Presa ao Infinito

2009-07-09T09:09:00.004+01:00

Diana em bebé, Praia dos Salgados (a Sul da Nazaré)

líquido esplendor

2009-07-08T17:05:00.003+01:00

o tempo de chumbo derretido
na dor avermelhada de me querer inteiro
encheu até ao cimo
os moldes de ter sido
que cravei na areia da praia derradeira
com as mãos prestes a serem só mãos que pesam
queria que as minhas mãos me elevassem
de rojo sobre o chão preterido por todas as idas
me elevassem
à parturiente desolação das estrelas
à impermanente superação de todos os cansaços
revolta de querer ser mais
perdição desenhada a saibro e a humidade de suor
no mapa de quem se sabe fora do mundo
esta fúnebre docilidade sem um regaço terno e amável
calor de pele revertida nos afagos de querer ser gente
este ar equestre no secreto da calmaria de estar ausente
é o que desenterro da areia
a estatuária do impossível
a ossatura do improvável

lembrança de inverno

2009-07-02T21:44:00.000+01:00

Verão de Montanha

2009-07-01T14:23:00.003+01:00

Frátria

2009-06-30T14:33:00.003+01:00

O Tempo das Amoras

2009-06-30T10:26:00.005+01:00

Filhas de silvas de S. Martinho do Porto

além-tudo; Alentejo

2009-06-29T21:32:00.003+01:00

não te vejo
além do fim e da piedade das ondas de depois do fim
as preces dormentes habitam o interior dos rochedos
o avesso da inquietação de não ser um com o que não há
as contas do rosário de estar aqui
são feitas de sementes de girassol
rodam-me nos dedos em compassos acesos de não ter nascido
abro as asas do esquecimento e fico a pairar de cabeça para baixo
sobre o abismo de não me querer
há um céu invertido que entra pelo chão e toca as fímbrias do impossível
lá onde rios de lava arrefecem a temeridade de querer estar morto e sentir todas as penas dos infernos inclementes
é a minha cegueira
a parede de lonjura que cerceia o horizonte
aqui me recuso à sedentária parição do amanhã
aqui só quero da noite a consumição do desespero
lençóis de linho em alvas solturas de estar enfermo de totalidade
pasto do vento e da continuação
aqui
o chão demora a tornar-se completo
fermentação do que não acaba

casseque marítimo

2009-06-29T11:26:00.003+01:00

Casseque tem a mesma origem de musseque; "ca" é prefixo singular, ou diminuitivo, conforme os casos; o resto significa areia, areias, areal. Casseque foi o nome que se deu a uma zona de pântanos, areias e lamas no limite sul da cidade de Benguela. Foi aterrada nos anos 60 e ali nasceu um dos grandes bairros limítrofes da cidade. Vem dos morros secos que a limitam a Leste até à praia. Junto ao mar é uma zona de pescarias (empresas de pesca), de onde se vê, ao fundo, o morro (na verdade um cabo) do Sombreiro, com as traineiras paradas no meio. Ao fim de uma tarde rubificada também.
Neste contexto, casseque marítimo é o nome, não oficial, da parte do bairro que fica junto ao mar, mas é também uma sugestão poética: areias marítimas, marinhas.

rubificação da tarde

2009-06-28T20:06:00.002+01:00

na tarde
entreolhada com as mãos alucinadas
pela comburência do espaço aberto em prece
todo o universo se cumpriu entre duas lágrimas
tudo
a proferência do vazio absoluto desconexo
caído em desgraça pelo espanto dos pássaros derradeiros
toda a ausência
em panos de longe revestida de festa e suavidade
o corpo secreto do desejo feito rosa e perfume
do que não se cumpre nas rosas
toda a dor
na antecâmara de para sempre não ser mais que o vento
todas as horas de antes
nas veias do mar compactadas de sonolentas promissões
tudo
até o vítreo rubor da luz navegando-me os olhos com ardores de véspera
até isso deixo
na quietação da praia

Anita à janela

2009-06-28T16:51:00.001+01:00

heranças

2009-06-28T12:44:00.003+01:00

um matrimónio também

2009-06-25T17:56:00.000+01:00

Matrimónio

2009-06-12T19:07:00.005+01:00

Uma das maiores infelicidades cometidas pelo homem a si mesmo é ceder o lugar do matrimónio ao património - o trono: só que o nosso lugar é sempre a mãe-terra - do amor.

De que nos valem os monumentos sem o vivo amor entre nós?
Ahh, sim! mil vezes antes o devastador terramoto dos corações apaixonados!
Mil vezes antes viver simplesmente (a)o ar livre de amar!

Caiam! Caiam todos os patrimónios que se perderam irremediavelmente da sua origem: do matrimónio.
Caiam de novo à terra, ao menos. E deixem viver em pé quem pela terra ainda vive!
Quem vive do coração em chamas de eterno amor.

Vivas ao Santo António! Ao Santo Matrimónio!

Flores para Maria Ana

2009-05-17T23:43:00.002+01:00

de dentro
rasga-se a estável reminiscência das coisas como são
atiradas sobre o negrume da espera
o esqueleto alvo do olvido
dá-lhes a aparência de asas
parturientes feridas da continuação
são do fim
inquietação se a partida se atarda
tições do lume que irrompe do depois
os olhos dos meninos que brincam com os vaga-lumes no gineceu aquoso da noite
refazem-nas em reflexos verdes de espanto
benditos os seres que suportam a beleza das flores
e a pressentem nas rasguras do pranto

2009-05-17T23:39:00.000+01:00

Fogo

2009-05-17T13:17:00.001+01:00

Jamais se apaga o que tudo apaga acendendo-se.

Um até Jah a todos...

Catedral

2009-05-16T17:59:00.001+01:00

«Vamos-te construindo com mãos a tremer
e pomos, em torre, átomo sobre átomo
Mas quem pode concluir-te,
Catedral?

O que é Roma?
Desmorona-se.
O que é o Mundo?
Despedaça-se
antes de as tuas torres terem cúpulas,
antes que de milhas de mosaico
surja a tua fronte resplendente.
Mas muitas vezes em sonho
posso abarcar
o teu espaço,
fundo, desde o início
até à aresta dourada do telhado.
E vejo então: os meus sentidos
formam e constroem
os últimos ornatos.

Em nenhum outro lugar, ó Amada, haverá mundo senão em nosso íntimo. A nossa vida esvai-se na transformação. E o que é exterior, cada vez mais diminuto, desaparece. Para onde havia outrora uma permanente casa, propõe-se agora uma construção concebida, a toda a extensão, da ordem do pensável, como se estivesse toda ainda no cérebro. (...) Templos, já não os conhece. A estes, desbarato do coração, nós mais secretamente os resguardamos. Sim, onde quer que subsista uma coisa, uma coisa outrora feita de oração, de serviço, de genuflexão -, aflora já, tal como está, o invisível.
Muitos dela não se apercebem já, nem têm a vantagem de o construírem agora no seu íntimo, com pilares e estátuas, maior!

Cada insensível rotação do mundo tem destes deserdados a quem não pertence nem o que foi, nem o que há-de seguir-se. Pois o que há-de seguir-se é longínquo para os homens. A nós isto não nos deve perturbar; antes nos dê a força de guardar a forma ainda reconhecível. Isto que outrora estava entre os homens, no seio do destino, desse destruidor, estava no não-saber-para-onde-ir, como ser sendo, e vergava para si as estrelas de céus firmes. Ó Anjo, a ti o mostro ainda, ali! no teu olhar, fique por fim a salvo, finalmente erguido, agora. Colunas, pilones, a Esfinge, esse erguer-se em anelo, na soturna cor de cidades em estertor ou de estranhas cidades, da catedral.

Estas coisas que vivem do declínio compreendem que tu as louves; efémeras, confiam-se-nos como coisas salvando-se, a nós os mais efémeros. Querem que as transformemos por completo no coração invisível, em - oh, infinitamente - em nós! Sejamos nós quem formos, afinal.

Terra, não é isto o que tu queres: surgir invisível em nós? Não é o teu sonho seres um dia invisível? Terra! invisível!
Se a transformação não é a tua missão imperiosa, então qual será?
Terra, ó minha querida, eu quero. Oh, acredita, não seriam mais necessárias as tuas Primaveras para me conquistar para ti -, só uma, ai! uma única e já demasiada para o sangue.
Inominadamente, por ti me decidi, já de longe.
Sempre tinhas razão e a tua sacra ideia é a discreta morte.»
Rainer Maria Rilke, O Livro das Horas, As Elegias de Duíno

Viagem

2009-05-02T23:55:00.004+01:00

Fernão de Magalhães

2009-04-30T23:50:00.000+01:00

«Ter um destino é não caber no berço
Onde o corpo nasceu.
É transpor as fronteiras uma a uma
E morrer sem nenhuma...»
Miguel Torga, Poemas Ibéricos

O Mar e o Rio

2009-04-28T16:12:00.005+01:00

«Ser apenas o Amor, não ser quem ama.»
Teixeira de Pascoaes

«Dai-me uma alma transporta de argonauta,
Fazei que eu tenha, como o capitão
Ou o contramestre, ouvidos para a flauta
Que chama ao longe o nosso coração,
Fazei-me ouvir, como a um perdão,
Numa reminescência de ensinar,
O antigo português que fala o mar!»
Fernando Pessoa

Ser apenas o que falo, não ser quem fala.

Toda a Palavra significa Liberdade

2009-04-25T09:43:00.012+01:00

A palavra Luso [de/a Luz], vem do Grego Lys significando Liberdade.

A Palavra é o som da Luz, é a Luz criando-se a si mesma:
toda a palavra significa Liberdade.

«A Terra inteira [através do Homem] dando à Luz o Céu.»
Teixeira de Pascoaes

Li-berdade é a Verdade da Luz-da Palavra: é a Vera Luz:Lei.

Sétima Legião - Noutro Lugar

2009-04-22T14:22:00.006+01:00

Regresso ao Passado, nunca igual: mas para sempre igual ao diferente.

Oh noutro lugar
para todo o sempre
Oh há uma canção
que faz partir
Oh noutro lugar
para sempre, sempre
Oh, há uma canção
que está por descobrir
Vem...

A Lei da Vida: Sangue de Luz

2009-04-21T14:25:00.023+01:00

A Lei da Vida cria-Se a Si mesma, pelo Amor que (se) Ama, que (se) Nutre. Que (para) sempre d(ar)á à luz a vida, à custa de a ir tirando:ardendo.

O Amor-Sangue redimido do Corpo de Jesus,
renascerá como Leite de Tétis, da Mãe-Terra:
Sangue Espiritual do Novo Homem - Icor:
pela Aliança Eterna do Homem consigo próprio
na Viva Poesia da Língua Portuguesa.

Leite - Light:
tal como o Som se cria Luz, assim o Sangue se cria(rá) Leite.

Missão do Homem: Sonhar o Céu na Terra

2009-04-20T15:37:00.006+01:00

O Sol irradia a Luz do Mar, o Som irradia a Luz do Coração.
É o Coração do Mar que bate no Homem, o Som do Sol o Canto da Humanidade: a Luz da Alma-Sol.

O Espírito Vê pelos olhos do Corpo: espelho da Alma, pois é sendo eles que Ele vê pela Luz do Sol-Alma.
O Espírito Ouve em Luz pelos sentidos do Corpo, pois é o Corpo a Mãe-Terra que dá à Luz a Alma:

O Som dos Ouvidos cria a Luz da Visão, como os Ovários (sem Género) criam o Corpo de Luz. Mas é do Útero: do Olhar Único - Unido, que o Corpo nasce. Que o Homem Re(i)nasce.

O Som dos Ouvidos é o Som do Mar da Terra: o Som que cria a Luz da Visão é o mesmo Som que cria a Luz do Sol.
O Sol acompanha o Olhar do Homem:

Queira o Homem sonhar o Céu na Terra, assim Verá a Luz do Seu Sonho: Virá à Luz o Seu Sonho: o Céu na Terra!

Palavra de Fogo

2009-04-18T22:36:00.007+01:00

«Quando a chave de toda a criatura
seja mais do que número e figura,
e quando esses que beijam com os lábios,
e os cantores, sejam mais que os sábios,
e quando o mundo inteiro, intenso, vibre
devolvido ao viver da vida livre,
e quando luz e sombra, sempre unidas,
celebrem núpcias íntimas, luzidas,
quando em lendas e líricas canções
escreverem a história das nações,
então, a palavra misteriosa
destruirá toda a essência mentirosa.»
Novalis, Introdução de Fragmentos

«No mundo há um só templo: o corpo humano. Nada mais sagrado do que esta forma sublime. (...) É no céu que tocamos quando tocamos num corpo humano.»
Novalis, Fragmentos

Encontro

2009-04-17T01:30:00.003+01:00

A Mão-Terra

2009-04-16T14:24:00.000+01:00

Ensinaram-nos a querer ter o mundo na mão. Mas como? Se com isso nos esquecemos de ser a mão?

A Nossa Mão... que É o Mundo!

Na Mão do Amor

2009-04-15T20:12:00.002+01:00

Ahh se fosse eu a ter mão no meu Amor!
Mas é Ele que me tem na minha...
Só posso ser sua Mãe... e Filha.
A Mãe que cria o Amor
que a Si mesmo se cria:
a Si e a mim:

Amor-Deus.

Como não Amá-Lo para lá de mim?

Não, Ele não é só o sentir. Não.
Como poderia sê-lo apenas?

O meu Amor é que é o meu Ser!
E se é o que Sou: é tudo o que digo, tudo o que faço...

Como desconfiar de mim mesma? DEle? Desta Vida por Ele criada?
Para quê? Que outra via haverá senão a dEle?
Se Tudo é Ele...
Até a Morte de onde Ele me fez nascer.
Até a Vida para a qual Ele me fará renascer:
Imortal.

Dúvidas, incertezas??
O Amor em mim não sabe pensar nisso.
Porque isso seria pensar no pensar... e Ele é Um.
Só pensa e vive cada momento como cada momento é: Único.
O que disse antes, sabe que já não o vai dizer nem viver outra vez.
Tudo nEle é contínuo renascimento.
Se errou, o erro ficou no passado. E Ele já o passou.
Ele é um contínuo Outro, e é por isso que nunca morre, e é por isso que pôde existir. E pode. E poderá. Incessantemente, sem princípio nem fim.
Com o único Fim de não ter Fim.
Com o único motivo de Amar por Amar. De Ser por Ser.
Com o único propósito de ser sempre o mesmo Amor por nunca deixar de ser Criança.
A Criança que cresce sem se decrescer a adulta (por si mesma anulada).
Que Aprende. Ahh mas sem se prender!
Sem se prender ao que seja, a não ser ao próprio Amor que a liberta!
Pois é sempre Ele o que a prende e logo desprende.

É Ele a Eternidade dentro do Tempo,
e será Ele o Tempo dentro da Eternidade!

A Coroa dos Amantes: o Sol II

2009-04-14T13:51:00.002+01:00

O Som-Palavra é o caminho que o Ser (Luz) toma para se conhecer. Mas o seu Fim só pode ser de novo o seu Princípio: o Ser que (se) fala: o Corpo do Amor: o Coração do Silêncio.
Quando o Ser reconhecer que o Lugar do Som-Palavra é sempre o Silêncio: a Luz do seu Olhar, permitirá o regresso à sua Origem.
Onde se Verá! Nascerá à sua vista: Vivo!...

(Mas a Terra-Humanidade é um Só Ser... ainda em caminho para se Ver: Viver!)

Epah! E essa música do Paco não é um espanto?!
Só pode ser mesmo a Música da Luz! ;)

A Coroa dos Amantes: o Sol

2009-04-14T10:44:00.001+01:00

O Silêncio Primordial é a Coroa dos Amantes:
a Espada da Justiça no Centro da Serpente da Verdade,
a Estrela de 8 pontas no Cerne da Eternidade.

Todo o Ato de Vida é Mudo.
O Mudo Amor, mudo Vencerá...
O vazio ruído,
como nunca antes perdido,
em vias de se reencontrar
no Seio do Silêncio:
o Céu.

A Grande Mudança se dará
quando a Música do Mundo
voltar a ser dançada
de acordo com a sua natureza...
Muda.
Quando o Homem de novo se Vir
na Palavra-Luz do Sol Amado:
Vivo!

Então... o Amor em Pessoa terá Vindo!
Deus Cristo.

Nascido a 21/12... de 1947. Em Algeciras, Cádiz, Ibéria.

14.4
Maranata!

branca aparição em tarde de tempestade nos arcanos

2009-04-14T07:57:00.000+01:00

Pedro e Inês

2009-04-13T15:49:00.003+01:00

pela primeira vez
a derradeira aparição
a cada instante
do amor a consumação
da alma celestina e errante
é no rosto que te ama que te vês
alada e liberta

Chamar o Futuro

2009-04-13T10:13:00.008+01:00

as matas que o vêem com amor

E ergueremos, então, [destas zonas]
Um tal canto vibrante e viril
Que será como a voz do Amazonas
Ecoando por todo o Brasil

«[Amazonas] a raiz comum da palavra Ama para a sociedade matriarcal ainda existente na China, no povoado de Moso, cujo significado é Mãe, na língua local dos mosos; a palavra ainda encontra a mesma raiz no norte da África, aonde também o matriarcado existiu e os quais se auto-denominavam amazigh.»
Wikipédia

A Língua Portuguesa é a Música do Nosso Coração:
As palavras são os sons criados pelo Fogo do Amor.
Viver é Sentir: Ser o Amor!
Ahh! Mas só os olhos que Amam podem Vê-lo!
Só quem Ama o Amor Universal
canta a Chama Imortal da Terra do Futuro!
Canta a Luz do Eterno Fruto
da Árvore do Mar Sem Fim: do Amor!

Praia da Lua, Manaus

«Situa-se na confluência dos rios Negro e Sol-imões [que origina o Rio Amazonas].
(...) o nome de Manaus, que significa "Mãe dos deuses" (...).»
Wikipédia

Na Livre Vida só há a Palavra de Luz

2009-04-12T22:09:00.011+01:00

Nostradamus

Look! The pages of the Book of Life are blank!

O único Livro da Vida é a própria Vida: Livre!
E que mais palavras querer que a do Infinito?
A Eterna Palavra do Sol: do Amor Imortal.

Zeca Baleiro - Juízo Final

2009-04-11T20:11:00.001+01:00

O que quer que eu diga...

Zeca Baleiro faz hoje anos (43), é de S. Luís do Maranhão, também chamada «Ilha do Amor»...

Sol Negro e Menino D'Oiro...

2009-04-10T12:46:00.007+01:00

«Roubam-me Deus
Outros o diabo
Quem cantarei

Roubam-me a Pátria
e a humanidade
outros ma roubam
Quem cantarei

Sempre há quem roube
Quem eu deseje
E de mim mesmo
Todos me roubam

Quem cantarei
Quem cantarei

Roubam-me a voz
quando me calo
ou o silêncio
mesmo se falo

Aqui d'El Rei»

st

2009-04-10T08:22:00.002+01:00

A Única Palavra no Mundo: o Homem, o Ser

2009-04-09T13:35:00.022+01:00

O Amor não vê palavras,
apenas Seres: por só Eles poderem ser Amados.

Concretizando:

O Homem não vê palavras,
porque Ver é Amar,
e as palavras não podem ser Amadas,
não podem ser vistas nem vividas
senão encarnadas no Homem.

O Homem só pode renascer de si mesmo
Amando Todo o Outro em Silêncio,
pois só assim o pode viver,
vê-lo vivo: a sua vida.

Os olhos vêem
pela muda Luz do Amor.
Ahh... pelo Sol em Nós!

Chega de Saudade, Amor!

2009-04-08T14:58:00.024+01:00

Saudade,

por Ti despertámos
a Luz da Memória
do Nosso Coração.
Mas chega a Hora
de nasceres
de Ti própria.
De Te chamarem
pelo Teu Nome,

Amor.

Pois o Teu Ver-bo,
Vênus,
Deusa do Amor,
não pode Ser
senão... (o) A-mar!

Vênus, em Português do Brasil, Vê-Nos, ou, Vê-Nus.

O Amor
não vê palavras,
apenas Seres:
por só Eles
poderem ser Amados.

Por isso que,
quando o Amor (se) pensa,
volta a ser o que já era
antes de se pensar
- Ausência:
mas quando o Amor pensa
no Outro,
É o Outro
- Presença.
Como pode, então,
o Amor não
ter Saudade de
Si: do Outro,
de Ser Amor!
A Saudade é a Ausência Presente;
o Amor a Presença Real.
O Amor é o Dia
da Noite da Saudade.
É o Amor que É a Saudade.

Amor, Só o que Somos.

Amar é preciso, morrer não é preciso

2009-04-08T07:16:00.029+01:00

Morrer: ver-se separado do Coração-Mundo que o criou-cria.

Amar?
Ah, Ser o Mar! O Ar do Amor, o Som da Vida:
oh, Ser o Sol! O Sol sem fim da Alegria.

Respirando o Ar da Água renascida pela Luz do Sol:
o Ar-Leite da Mãe-Terra.
Como Criança Eterna
no Seio materno,
como Ave, no Céu!
Na Fonte do Amor:
o Leito do Amado...

- a Casa Praia - a Pátria:
o Casamento de Todos os opostos do Universo.

Cantando a plena Harmonia
com palavras-beijos da Verdade,
sob a Grande Árvore-Serpente que para sempre
nos Fadou à Reunião pelo Amor em Flor.

«Planta sois e caminheira
Que ainda que estais, vos is
Donde vieste.»
Gil Vicente, Auto da Alma (1518)