Cruzamos a estrada da chuva

e nem digo que é tempo de tristir,

existir novo em passos vagarinho,

borboleta cinzenta achegou

um breve blues,

tempo, espaço,

mar ao longe,

terra ao longe,

ar sem ar

e o peito em dor

de inexistências,

e o caminho

em verso que nem foi...

Chove novembro

sobre a onda

e o silêncio é voz

... amor sem som.